CRÔNICAS AVULSAS: NÃO SOU PARA TODOS

Não sou rico. Nunca serei. Minha vantagem (como pobre) é saber esperar. Um esperar sem dor. Porque é espera sem esperança – ainda mais quando se vive no Brasil. Afora isso – tenho perdido minhas esperanças na palavra amizade. Aliás, me machuca no fundo da alma, quando os que se dizem meus amigos tentam tirar qualquer tipo de vantagem sobre mim. Embora, os mais chegados já saibam – creio que “estes” nessas horas – os ditos “brothers” se esqueçam completamente de que eu nasci em Socorro – interior de São Paulo, contudo, me criei nas ruas do Jardim Ângela, zona de sul de São Paulo, portanto, morando aqui não tem como você ser um bobão. Conheço gente malandra de longe – as ruas me ensinaram. Embora tentem disfarçar, o seu cheiro de desfaçatez uma hora exala. Cobra não sabe voar – jamais será colibri.

Toda minha formação veio de mãe. Ela lia pra mim – quando eu ainda estava em seu ventre (assim, quando pisei o pé na escola, já sabia ler e escrever) e foi o esteio da minha vida. Sábia como era, adorava os aforismos que criava assim do nada, numa mera conversa ao acaso e despretensiosa, transmitia essa espirituosidade a todos, e em mim pela proximidade – grudavam em minha mente como super bonder. Eis um deles e que vem bem a propósito:

“É assim a ganância: uns possuem, outros são possuídos pelo dinheiro!”

E quanta gente se perde nisso? Um mar de pessoas...

Como ela também gostava de dizer: “Amigo você nunca perde! Apenas, descobre que nunca teve!” Quanta verdade, contida em simples palavras. Eis a magia de mãe.

Gente pilantra, maldosa, espertalhona e que gosta de tirar vantagem dos outros, quando eles estão desguarnecidos, andam rente ao chão, receosos não de pisar, mas de serem pisados. Mal sabem eles que seus espinhos maldosos se cravam não no pé, mas em seus próprios corações infectados de dolo.

Com o passar dos anos desenvolvi uma técnica – que não me garbo dela. Vou matando esse tipo de gente dentro do meu coração. E me afasto por completo. A ausência diz muita coisa. Meu silêncio é aterrador.

Tive uma infância maravilhosa. Era feliz e sabia. Mas, num dado dia que me lembro como se fosse hoje, me recordo que pedi para um desses ditos “amigos” que a vida me reservaria, para me emprestar sua bicicleta – para que eu pudesse dar uma volta. E ele me negou isso veementemente, me humilhou e ainda tentou me escorraçar, óbvio que eu fui embora, mas antes, lhe dei uma bela sova. E chegando em casa, após relatar tudo, mãe que tinha uma memória dos deuses, puxou um livro da estante e disse para mim:

- Marcelo, lhe apresento Caio Fernando de Abreu.

- Caio Fernando de Abreu, eis o pequeno Marcelo. E leu para mim:

“NÃO SOU PARA TODOS. Gosto muito do meu mundinho. Ele é cheio de surpresas, palavras soltas e cores misturadas. Às vezes tem um céu azul, outras tempestade. Lá dentro cabem sonhos de todos os tamanhos. Mas não cabe muita gente. Todas as pessoas que estão dentro dele não estão por acaso. São necessárias”.

Hoje ao refletir sobre uma amizade que soçobrou, essa lembrança veio bem a calhar. Obrigado mãe...

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